Passing Afternoon, Iron&Wine

There are times that walk from you like some passing afternoon
Summer warmed the open window of her honeymoon
And she chose a yard to burn but the ground remembers her
Wooden spoons, her children stir her Bougainvillea blooms

There are things that drift away like our endless, numbered days
Autumn blew the quilt right off the perfect bed she made
And she's chosen to believe in the hymns her mother sings
Sunday pulls its children from their piles of fallen leaves

There are sailing ships that pass all our bodies in the grass
Springtime calls her children 'till she let's them go at last
And she's chosen where to be, though she's lost her wedding ring
Somewhere near her misplaced jar of Bougainvillea seeds

There are things we can't recall, blind as night that finds us all
Winter tucks her children in, her fragile china dolls
But my hands remember hers, rolling 'round the shaded ferns
Naked arms, her secrets still like songs I'd never learned

There are names across the sea, only now I do believe
Sometimes, with the windows closed, she'll sit and think of me
But she'll mend his tattered clothes and they'll kiss as if they know
A baby sleeps in all our bones, so scared to be alone

ci sono periodi che passano come fossero pomeriggi
l'estate scaldò la finestra aperta della sua luna di miele
e lei scelse un cortile da bruciare ma la terra si ricorda di lei
cucchiai di legno, i suoi bambini agitano i fiori della buganvillea

ci sono cose che passano come i nostri infiniti giorni numerati
l'autunno soffiò via la trapunta dal letto che aveva preparato
e ha scelto di credere negl'inni che sua madre canta
domenica allontana i bambini dalle pigne di foglie cadute

ci sono navi che oltrepassano i nostri corpi sull'erba
la primavera chiama i suoi bambini finchè alla fine li lascia andare
e ha scelto dove stare, anche se ha perso la sua fede nuziale
in qualche luogo vicino al barattolo di semi di buganvillea

ci sono cose che non possiamo ricordare, cieche come la notte che ci sorprende
l'inverno rimbocca le coperte ai suoi bambini, le sue fragili bambole di porcellana
ma le mie mani ricordano le sue, rotolando intorno alle felci ombrose
braccia nude, i suoi segreti amano ancora canzoni che non avrei mai imparato

ci sono nomi oltre il mare, a cui solo ora credo
a volte con le finestre chiuse, lei si siede e pensa a me
ma rimetterà a posto i suoi vestiti stracciati e si baceranno come se sapessero
un bambino dorme nelle nostre ossa, spaventato di essere solo